MADRI DI MONTAGNA

Quelle madri di montagna

ora che non hanno più denti

dentro le rughe conservano

le stanze della gioia

immobili, le mani scarne

sopra la coperta dell'ultimo Natale

studiano l'attesa di un tempo

che scorre chiuso tra due pieghe

                       sempre uguale

e ripetono ostinate il sorso

di un ritorno al velo bianco

i giochi con le trecce

la luce di una lucciola

- Nadia Scappini - 

MANIFESTO

I vulcani di tutto il mondo

con dolci sbuffi di nuvole rosa

scrivano una parola meravigliosa

sulla pelle del cielo rubicondo.

Parola di sei lettere saltellanti

come le agnelle dopo la mungitura

che dall'alto sconquassi di paura

l'anima brodolosa dei mercanti.

Una parola che adorata sia

dalle belle lumiere dei pianeti

con la complicità degli alfabeti

di tutto il mondo livido: poesia.

- Marco Pola - 

L'AMORE?

L'amore? Sia semplice. Facile.
Senza scopi.
Un gesto d'assenso.
La vita come festa,
e poi un gioco.

                 Ripullula di Dio
                 e gli somiglia.

L'amore? Se è vuoto, senz'appoggi
conduce molto lontano.
Regala il mondo,
perchè il mondo non esiste.
Brucia, tuttavia,
ma neanche il fuoco esiste.

                   Come la non-vita.
                   Come la non-morte.  

- Rinaldo Sandri -