LA PIOGGIA NEL PINETO

S'impara fin dai primi anni di scuola e trovo sempre meravigliosa questa poesia di una musicalità squisita

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove sui mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
sui ginepri folti
di coccole aulenti,
piove sui nostri volti
silvani,
piove sulle nostre mani
ignude,
sui nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione
Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell'aria
secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
nè il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immersi
noi siam nello spirto
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come un foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.
Ascolta, ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancora trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode voce del mare.
Or s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta; ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.
Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i malleoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove sulle nostre mani
ignude,
sui nostri vestimenti
leggieri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.

- Gabriele D'Annunzio -

DOPO UN GRANDE DOLORE

Dopo un grande dolore viene un senso solenne

stanno composti i nervi, come tombe,

il cuore irrigidito chiede se proprio lui

soffri tanto? Fu ieri o qualche secolo fa?

I piedi vanno attorno come automi

per un'arida via

di terra o d'aria o di qualsiasi cosa

indifferenti ormai:

una pace di quarzo, come un sasso.

Questa è l'ora di piombo, e chi le sopravvive

la ricorda come gli assiderati

rammentano la neve

prima il freddo, poi lo stupore, infine

l'inerzia.

- EMILIY DICKINSON -

After a great pain, a formal feeling comes

the nerves sit ceremonious, like tombs

the stiff heart questions was it he, that bore,

and yesterday or centuries before?

The feet, mechanical, go round

a wooden way

of ground, or air, or ought

regardless grown

a quartz contentment, like a stone

This is the huor of lead

remembered, if outlived

as freezing persons, recollect the snow

first - chill - then stupor - then the letting go.

DA UN ATLANTE DEL MONDO DIFFICILE

So che stai leggendo tardi questa

poesia, prima di lasciare l' ufficio

con l'abbagliante lampada gialla e la finestra nel buio

nell'apatia di un fabbricato sbiadito nella quiete

dopo l'ora di traffico. So che stai leggendo questa poesia

in piedi nella libreria lontano dall'oceano

in un giorno grigio di primavera, fiocchi sparsi di neve

spinti attraverso enormi spazi di pianure intorno a te.

So che stai leggendo questa poesia

in una stanza dove tanto è accaduto che non puoi sopportare

dove i vestiti giacciono sul letto in cumuli stagnanti

e la valigia aperta parla di fughe

ma non puoi ancora partire. So che stai leggendo questa poesia

mentre il treno della metropolitana perde velocità e prima di salire

le scale

verso un nuovo tipo d'amore

che la vita non ti ha mai concesso.

So che stai leggendo questa poesia alla luce

del televisore dove immagini mute saltano e scivolano

mentre tu attendi le telenotizie sull'intifada.

So che stai leggendo questa poesia in una sala d'attesa

Di occhi che s'incontrano sì e no, d'identità con estranei.

So che stai leggendo questa poesia sotto la luce al neon

nel tedio e nella stanchezza dei giovani fuori gioco,

che si mettono fuori gioco quando sono ancora troppo giovani. So

che stai leggendo questa poesia con una vista non più buona, le spesse lenti

ingigantiscono queste lettere oltre ogni significato però

continui a leggere perché anche l'alfabeto è prezioso.

So che stai leggendo questa poesia mentre vai e vieni accanto alla stufa

scaldando il latte, sulla spalla un bambino che piange, un libro

nella mano

poiché la vita è breve e anche tu hai sete.

So che stai leggendo questa poesia non scritta nella tua lingua

indovinando alcune parole mentre altre continui a leggerle

e voglio sapere quali siano queste parole.

So che stai leggendo questa poesia mentre ascolti qualcosa,

diviso fra rabbia e speranza

ricominciano a fare di nuovo il lavoro che non puoi rifiutare.

So che stai leggendo questa poesia perché non rimane

nient'altro da leggere

là dove sei atterrato, completamente nudo.

.-.-

I know you are reading this poem

late, before leaving your office

of the one intense yellow lamp-spot and the darkening window

in the lassitude of a building faded to quiet

long after rush-hour. I know you are reading this poem

standing up in a bookstore far from the ocean

on a grey day of early spring, faint flakes driven

across the plains' enormous spaces around you.

I know you are reading this poem

in a room where too much has happened for you to bear

where the bedclothes lie in stagnant coils on the bed

and the open valise speaks of flight

but you cannot leave yet. I know you are reading this poem

as the underground train loses momentum and before running

up the stairs

toward a new kind of love

your life has never allowed.

I know you are reading this poem by the light

of the television screen where soundless images jerk and slide

while you wait for the newscast from the intifada.

I know you are reading this poem in a waiting-room

of eyes met and unmeeting, of identity with strangers.

I know you are reading this poem by fluorescent light

in the boredom and fatigue of the young who are counted out,

count themselves out, at too early an age. I know

you are reading this poem through your failing sight, the thick

lens enlarging these letters beyond all meaning yet you read on

because even the alphabet is precious.

I know you are reading this poem as you pace beside the stove

warming milk, a crying child on your shoulder, a book in your

hand

because life is short and you too are thirsty.

I know you are reading this poem which is not in your language

guessing at some words while others keep you reading

and I want to know which words they are.

I know you are reading this poem listening for something, torn

between bitterness and hope

turning back once again to the task you cannot refuse.

I know you are reading this poem because there is nothing else

left to read

there where you have landed, stripped as you are.

- ADRIENNE RICH -

VIAGGIO SULLA LUNA

Una poesia dintorno apre bene il giorno

Ah! andate fin là
Sì
Ma sapete dov'è?
No ma ho un'idea
E portate tutti questi bagagli?
Sì
Mai mai
Credetemi
Mai arriverete
Fin là
Con tutta questa roba

- Jaques Prévert -